Волгоградцы наслаждаются бабьим летом после череды холодов

Ну вот, кажется, и наступило в Волгограде бабье лето – самая красивая пора осени. По утверждению синоптиков, оно всегда приходит в наши края после первой волны холодов. Они уже мощно заявили о себе, заставив коммунальщиков раньше обычного начать отопительный сезон.

Волгоградцы наслаждаются бабьим летом после череды холодов
© Волгоградская правда

Но погода в середине второго месяца осени на этот раз, в отличие от прошлого горда, очень переменчива: то пасмурно, ветрено и холодно, то солнечно, тихо и тепло. Повсюду - чарующий листопад. Но деревья еще не все и не полностью облачились в золотой наряд. Многие еще стоят зеленые и не спешат окончательно сбрасывать листву.

А в воздухе уже летают паутинки – верный признак того, что бабье лето входит в свои права. Вот и сегодня с утра в Волгограде снова теплый яркий солнечный день. Температура воздуха в полдень была плюс 16,4 градуса, а воды в Волге – 13,2 выше нуля. Так и хочется воскликнуть словами Артура Гарипова – народного поэта Интернета:

О, что же это – бабье лето?!

Что за прекрасный, ясный день?!

Так по-особенному – щедро!

Сияньем бережным с рассвета – 

Лучами тёплыми владел?!

Без паутин владыки-ветра,

Не к месту – давняя примета!

Уж, отлетали в сентябре!

Сейчас же – осень золотая,

Волшебным видом восхищая,

Уже готовится к зиме:

Октябрь, нынче, на дворе!

 

 

Многие люди задаются вопросом: почему в пору бабьего лета по воздуху летают паутинки? Оказывается, именно в этот период пауки проявляют особую активность из-за пика рождаемости. Поэтому очень часто встречаются летящие по воздуху тоненькие паутинки. Они слегка напоминают седые волоски у вдов.

Вероятно, от этого и называют у нас это время года бабьим летом. А в Чехии оно -- паутинное лето, в США – индийское. Везде его называют по-своему.

 

 

Осень с ее чарующей природой, красивыми рассветами и упоительными закатами по вечерам – пожалуй, самая плодотворная пора у писателей и поэтов. Ей они посвящали свои возвышенные строки. Но самыми известными и самыми цитируемыми стали те, что были написаны Солнцем русской поэзии:

 

Унылая пора! Очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса — Люблю я пышное природы увяданье, В багрец и в золото одетые леса, В их сенях ветра шум и свежее дыханье, И мглой волнистою покрыты небеса, И редкий солнца луч, и первые морозы, И отдаленные седой зимы угрозы.

 

Конечно, это – Пушкин, наше всё! Так об Александре Сергеевиче говорят в народе. Но есть и другие прекрасные стихи об осени, написанные другими поэтами в разные годы нашей славной истории.

 

 

Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора — Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера… Пустеет воздух, птиц не слышно боле, Но далеко еще до первых зимних бурь И льется чистая и теплая лазурь На отдыхающее поле…

 

Федор Тютчев.

 

 

Осень. Сказочный чертог, Всем открытый для обзора. Просеки лесных дорог, Заглядевшихся в озера.

Как на выставке картин: Залы, залы, залы, залы Вязов, ясеней, осин В позолоте небывалой…

 

Борис Пастернак

 

 

Многие стихи об осени наполнены грустью о прошедшем лете и предстоящих месяцах с неизбежными туманами, дождями и зимними морозами.

 

Скучная картина! Тучи без конца, Дождик так и льется, Лужи у крыльца… Чахлая рябина Мокнет под окном, Смотрит деревушка Сереньким пятном. Что ты рано в гости, Осень, к нам пришла? Еще просит сердце Света и тепла!..

 

Алексей Плещеев.

 

 

Нивы сжаты, рощи голы, От воды туман и сырость. Колесом за сини горы Солнце тихое скатилось. Дремлет взрытая дорога. Ей сегодня примечталось, Что совсем-совсем немного Ждать зимы седой осталось…

 

Сергей Есенин.

 

 

Поспевает брусника, Стали дни холоднее, И от птичьего крика В сердце стало грустнее.

Стаи птиц улетают Прочь, за синее море. Все деревья блистают В разноцветном уборе…

 

Константин Бальмонт.

 

 

Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора — Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера… Пустеет воздух, птиц не слышно боле, Но далеко еще до первых зимних бурь И льется чистая и теплая лазурь На отдыхающее поле…

 

Федор Тютчев.