«Вся эта история, особенно если вспоминать её в день ухода Высоцкого, кажется зеркальным коридором в свет: блики до боли в глазах, отражения дробятся, крошатся, ничто не схватить руками, и там, за ещё одним изгибом, удаляется в вечность ощутимую он — с шуточками своими, намёками, с нарезанием правды ломтями — шесть скибок с буханки яришного, кислого, забористого до