Календарь поэзии: Поэт Геннадий Ступин зарабатывал на жизнь вовсе не литературой

Вот как бывает: письмо о забытом русском стихотворце я получил не с его саратовской родины, а из... Еревана. Выпускник факультета русской филологии, молодой поэт Константин Шакарян (с ним я познакомил вас 29 января этого года) несколько лет по крупицам собирал стихи своего старшего собрата по поэзии.

"Дорогие читатели "Календаря поэзии"!

Хочу рассказать вам о поэте Геннадии Ступине. Ему, мне кажется, нужны именно такие читатели, как вы.

Геннадий Леонтьевич Ступин родился в 1941 году в городе Актарске Саратовской области. С юных лет до конца дней зарабатывал на жизнь вовсе не литературой. Учился в техникуме на охотоведа. Будучи захвачен стихами с ранней юности, он начал печататься лишь к сорока годам, выпустив первую книгу стихов "Тени тихие по полю" в 1984 году.

Потом был сборник "Ясная моя судьба", о котором Валентин Курбатов заметил: "Жаль, что такие стихи должны были дожидаться "удобного времени", а не работать тотчас с рождением..."

Стихи Геннадия печатали "Новый мир" и "Наш современник", но "удобное" для поэта время тут же и оборвалось. Едва обретя известность, поэт вскоре оказался за бортом читательского внимания.

В 1996 году вышел томик ступинских стихов разных лет "Красные цветы" - третья и последняя его книга. Большую часть ее тиража автор, отчаявшийся хоть куда-то пристроить пачки с книгами, уничтожил в конце жизни. Страшно подумать, но, возможно, ничего не осталось и от архива Геннадия Леонтьевича...

Я по крупицам собирал ступинские стихи, а потом, благодаря моему другу, замечательному поэту и исследователю из Саратова Ивану Васильцову, знавшему Геннадия Ступина, у меня появились "Красные цветы".

В авторском вступлении к этой книге есть такие слова:

"Всю жизнь искал я ветра в поле, ждал у моря погоды, витал в небесах... Я жил внутренне свободно в силу своей обездоленности и неприкаянности или наоборот. И так у нас свободно большинство народа, почему с ним и невозможно ничего поделать. Так что нет худа без добра... И хотя, издавая эту книгу, приходится всё же иметь в виду не очень близкое будущее, я глубоко, всем своим существом, верю и надеюсь, что придёт всё-таки когда-нибудь время, когда русские люди будут опять читать русские книги, в том числе и стихотворные. Верю и надеюсь, что эта книга доживёт до лучших времён и до своего читателя. И это с лихвой вознаградит меня за всё.., оправдает меня перед людьми и Богом..."

Одинокая тетрадь Геннадия Ступина

* * *

Легко же в детстве мне жилось!

Когда мне делалось невмочь

Переносить обиду, злость,

Я убегал из дома прочь.

Бежал я полем что есть сил

И пробирался по кустам,

На берег речки выходил

И на песок ложился там.

Кипело, ныло всё во мне.

А предо мной текла река,

И камыши качались в ней,

И отражались облака...

И грустно становилось мне,

Что так прекрасен этот свет,

И жалко становилось мне

Себя и всех, что счастья нет...

И торопился я домой,

И появлялся, ласков, тих,

И утешал как только мог

Родных обидчиков своих.

Железная дорога

Днём и ночью далёкий

Стук железной дороги -

Я слыхал его с детства,

Как биение сердца.

И гудки мне кричали

В жизни самом начале

Удалявшимся криком

О пространстве великом.

Очарованный ими,

Я простился с родными,

И в погоне за эхом

Далеко я заехал.

Я узнал, что пространство

Велико и прекрасно.

Но стальная дорога

Не довозит до Бога...

Постарел я, скитаясь.

И сошёл я шатаясь

На какой-то из станций,

И решил я остаться.

На бугре или в яме

Врос я в землю корнями

И от горького хлеба

Дотянулся до неба...

Но железной дороги

Бесконечные вздроги

В неизбежном соседстве

Всё сжимают мне сердце.

Проспал

Кемарил старик и качался,

Качнулся и чуть не упал -

Очнулся и вдруг засмеялся:

Свою остановку проспал!

Проехал - избу и старуху,

Дела все собаке под хвост,

Проехал - такая проруха -

Болезни свои и погост...

И так он светился от смеха,

Что даже помолодел.

И дальше покуда он ехал,

Всё в окна вертелся-глядел.

Как будто малец пятилетний,

Что едет куда-то впервой, -

Как будто и час свой последний

Проспал он - и внове живой...

Но поезд остановился,

И, сумку набитую хвать,

Вскочил он и заторопился

Туда, где ему помирать.

* * *

Ни ветерка, а лист трепещет,

Дрожит, хоть сухо и тепло.

И рыба в озере не плещет -

Вода недвижна, как стекло.

Летит и вдруг споткнулась птица,

Бежит - и стать не может лось.

И облако по небу мчится

В две стороны - разорвалось...

Колеблется погода странно:

Дождь - в декабре, а в мае - снег...

Природа чувствует, ей страшно,

На что способен человек.

* * *

Поеду в деревню лесную,

Где жителей мало осталось,

Лечить свою душу больную,

Снимать головную усталость.

Не буду писать ничего я

И думы все дома забуду,

А буду лежать, почивая,

Гулять по окрестностям буду.

Возьму для грибов только ножик,

Да парочку удочек разве,

Да плащ свой каляный

под дождик,

Да старые кирзы для грязи.

Куплю я в Москве для старушек,

Что там зажилися скучая,

Селёдок побольше, да сушек,

Да, может, индийского чая.

Ах, как мне заранее люба

Унылая эта картина:

Ни почты там нету, ни клуба,

И даже там нет магазина.

Всё пусто, и тихо, и глухо,

И редко проходят машины.

Лишь ветер вздыхает на ухо,

Да ропщут лесные вершины.

Поеду, поеду, поеду -

Надежда в груди напевает...

Там жизни, считай, уже нету

И смерти почти не бывает.

Пишите Дмитрию Шеварову: dmitri.shevarov@yandex.ru