Впервые "Календарь поэзии" публикует стихи поэта, родившегося на пороге XXI века

А время течет в темноту,Подвержено чудному бегу,Невидимое на свету, -Вослед уходящему снегу,Прозренью и тайне - вослед,Навстречу весне и капели...

Константин Шакарян

Пожалуй, впервые я пишу в "Календаре поэзии" о поэте, родившемся на самом пороге ХХI века - в 2000 году.

Костя появился на свет в Москве, а с восьми лет живет в Ереване, где окончил факультет русской филологии университета.

Россия и Армения...Две дали,Две матери, две жизни,две земли...В Москве ли, в Ереване -я в печали:На родине - от родины вдали...

Расти под южным солнцем, в окружении древней культуры - какая это счастливая, а быть может, и спасительная прививка для русского поэта.

Недавно у Константина вышла книга стихов "Новый день". Название связано с тем, что Костя пишет стихи по ночам, даже ближе к утру. Стихами встречает новый день.

И конечно, часто это стихи о любви. Костя пишет о ней весенним звенящим слогом, без сладкой патоки. И есть в его стихах драгоценный мотив заботы, тревоги за любимую. Верю, что Костя всегда будет поэтом милующего сердца.

Константин Шакарян печатается в толстых литературных журналах и как филолог, внося в дискуссии ноту доброжелательности и миролюбия.

Причем статьи молодого критика посвящены тем поэтам советского времени, которых в недавние годы сбрасывали с корабля современности. Свои исследования Константин Шакарян посвящает Николаю Тихонову и Илье Сельвинскому, а о Глебе Горбовском он и вовсе написал целую книгу.

Бережное и непредвзятое прочтение своих предшественников, советских поэтов, - вот что прежде всего отличает Шакаряна от многих его ровесников, которые входят в литературу налегке, не зная толком тех, кто жил и творил до них.

Иннокентий Анненский говорил о Тургеневе, что красота его прозы не в стиле, а в том, что он - отрицание цинизма.

Вот и Константин Шакарян - и как человек, и как литератор - отрицание цинизма.

Не надо ничегопридумывать на свете,Во всем искать секрет,изнанку и подвох.Достаточно судьбы,которая в ответеЗа каждую строку,за выдох и за вдох.

Коротко о себе

Родился я в 2000 году в Москве. Через несколько лет мы переехали в подмосковный городок Реутов, где я пошел в школу.

Семья вскоре дала трещину, и нас с мамой отнесло по течению к югу, в Ереван.

Поэзия началась для меня в четырнадцать лет. Влюбленность, ветерок волнения - и вот ветерком этим продувает твою речь, слова рвутся за ним в какой-то новой последовательности и... становятся стихами. Сперва ты просто пишешь как живешь, а потом, верный этому принципу, вдруг замечаешь, что живешь как пишешь - точнее, как уже написал, как поэтически прочувствовал наперед.

Печататься я начал в 16 лет - первым моим журналом была "Литературная Армения", возглавляемая вот уже без малого сорок лет замечательным человеком, выдающимся переводчиком и уникальным редактором Альбертом Налбандяном.

Мои учителя в поэзии - поэты, живые и ушедшие, чьими стихами я окружен. Перечислять их здесь не хватило бы места.

Стихи Константина Шакаряна

* * *

В.С.

Ты вся из чуда состоишь.Сосуд прозрачный, светом полный.В тебе и гром, и вспышки молний,И лета солнечная тишь.Как луч, в оконце занесен,Все озаряет робким светом,Ты отражаешься во всем,Сама не ведая об этом.Откуда столько теплоты,Рассветной свежести - откуда?Как ветерок, повеешь ты,И все преображаешь в чудо...

Сказка

Исповедуюсь юному векуИ, тоскуя незнамо о ком,Стерегу свою душу, как реку,Что прихвачена первым ледком.Избегая с неведомым встречи,Уношу ее, зябкую, прочь,От насущного мира далече -В непочатую зимнюю ночь...Превращается в тыкву карета,Сигарета - в потухший бычок.Меркнет все. Лишь, подобранный где-то,Остается любви башмачок.То шутя, то всерьез, понемножку,Обретений страшась и потерь,Я искал к нему нужную ножку,И нашел ее - только теперь.Ножка найдена - вновь примеряюЗаповедный хрусталь на твою...В башмачке ты ходила по краю,Как по ниточке - по острию,Обивала чужие пороги...Грязь месивший,по шпильку в пыли,Он, печальный, лежал на дороге,Чуть поблескивая издали...Вновь сияет - красивый, хрустальный,С бездорожьями жизни знаком...А дальнейшее сковано тайной -Нерасколотым свежим ледком.

* * *

Ты стала мне дочерью милой,Сестрицей любезной моей.Люблю тебя с новою силой:Нежней, беспокойней, полней...Тропой, что на солнышке вьется,Идешь по своей стороне,И каждый твой шаг отдается -Теплом или болью - во мне.Все то, что когда-то случалось,Что было на свете с тобой,В беспамятства даль не умчалось,Но общею стало судьбой.Увидены, встречены, слиты...И нету вопроса уже:Какие несли нас орбиты?Сошлись на каком рубеже?..Небесна любви подоплека -Родительской, братской, мужской...Но здесь, на земле - ты далеко,Идешь - не достанешь рукой.Вдали от тебя не живется -Шагается вдоль по тропе,И каждый мой шаг отдается -О, лишь бы не болью! - в тебе...

* * *

Не "до завтра" скажу - "до сегодня".(Скоро ль завтрашний день обретем?)"До сегодня!" - и время свободноПотечет календарным путем...Вот и день разгорается новый.Неизменный - единственный - наш.Проживем под счастливой подковой,Взяты временем на карандаш.Проживем - от полуночи к полдню,Проживем - от луча до звезды.Все я помню, любимая, помню.Ничего не забыла и ты.Закруглиться ли нашей подкове?Под шальные ли ноги упасть?..Не обрубятся на полусловеНи любовь, ни забота, ни страсть.Воля случая - воля Господня.Нет доверия календарю.- До сегодня, - шепчу. - До сегодня! -Как молитву над нами творю.